Fortune

Auf einem weißen Blatt
ohne Bedeutung so da,
zwei Striche ohne Sinn,
zusammengefallene Ohnmacht.
Der Rauch saugt sich fest
und die Asche brennt sich ein.
In die neue Renaissance 
hat sich der junge Geist befreit.

Niemand ist wirklich bereit,
niemand stellt sich darauf ein.
In dem dreckverschwemmten Raum
auf Zement und Kalt allein.
Mit Fortune im Ohr
und vanitas in der Seele
sind nur quadratmeter gefegt,
wer kann sich schon verstehen.

Im Licht von kahlem Glühen
kann ich gefesselt Freiheit spüren.

Und die verwelkt, verstaubten Blätter
liegen grau im Raum umher.
Das Carbon unter den Brettern
hält den Brettkünstler nicht mehr.

RJK